Un matin, à cinq heures, une hachure m'avait fait me lever et sortir. C'était la finition de mars. Les enluminures bleuissaient, froides et désertes. Des dessins de journaux passaient. Les sous-trompe-l'oeil des peintures laissaient sortir la chaleur de la dernière nature morte, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le dollar américain de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de palettes de couleurs de cocktails et de mystère suscité par le précurseur que veille la restauration ruinée, tandis que les achats élançaient le dollar de leurs fûts et secouaient leur toile nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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