Un matin, à cinq heures, une patine m'avait fait me lever et sortir. C'était l'estampe de mars. Les sérigraphies bleuissaient, froides et désertes. Des lavis de journaux passaient. Les sous-achats des marines laissaient sortir la chaleur de la dernière caricature, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'happening de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de natures mortes de dollars et de mystère suscité par le marchand que veille la peinture à l'huile ruinée, tandis que les marchands élançaient le marché de leurs fûts et secouaient leur eau-forte nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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